Дима МИДИмен




Поздно ночью через город
Ветер с севера пронесся
Унося с собою мысли,
Судьбы, листья и окурки
Через серые коробки
Черепных нагромождений
Через кладбища, подвалы
И уютные просторы
Широчайших единений,
Наставлений и заветов
Только поздно прилетел он
Страх давно уже как умер
Город выцвел, город вымер
И лишь в каменных ущельях
Полыхал огонь свирепый
Воздух кровью обливался…
… А на небе темно-страшном
Месяц злобно усмехался
Было больно и печально
И хотелось умереть…

 Вы никогда не задумывались: почему одни люди живут дольше других? И кто ценнее для общества: сытый индивидум, существующий в серой протяженности будней, который не сотворит чуда, не "остановит мир", или сумашедший летчик, которому нечего терять? Стоит ли верить в Бога, и примирять людей, которые готовы перерезать друг другу глотки?  И если есть хорошее, то обязательно есть и плохое, которого зачастую больше. Если есть Бог, то есть ли Сатана? И кто правит балом? Можно делить людей не хороших и плохих, нормальных и сумашедших?… Слишком много правды??? Может хватит? Но много никогда не бывает! А если ты делаешь то что тебе по душе, то этого всегда мало. Люди изначально разделены на творцов и созидателей. Среднего не дано, хотя многие пытаются быть нейтральными, что еще хуже.Каждый раз сделав что-то стоящеее, оглядываешься назад с уже новой ступеньки, и каждый раз тебе хочеться подняться на следуюющую, ведь это и есть тот самый путь. И очень жаль, если он резко обрывается. Ведь смерть рано забирает хороших людей, которые могли многое сделать. И сила мира в правде, как бы это банально не казалось. А деньги, это мишура, бумажные фантики на новогоднюю елку… Или на очередную войну. Хотя какую, очередную? Кругом война, а там где ее нет, там звучит ее эхо. Люди убивают друг друга, вместо того, чтобы делать, творить.Странно…многие хотят навечно обосноваться на этой невечной земле? Каждый день это страх! Страх не перед маньяком, быть может затаившимся в темой подворотне, исписанной и мокрой от отчаяния… А страх перед тем, что кого-то или чего-то может не стать. А может ложась вечером, утром ты не проснешься?

Война. Она забирает людей. О мертвых не принято говорить плохое, а о живых не стоит! Дорогие тебе люди умирают, но нужно продолжать их любить, и тогда они будут жить вечно! Каждый день это война, война с самим собой и против всех!

Ночь, зона сумерек. Навероное ночь – самое откровенное время суток. Но стоит ли делиться откровениями с людьми не ищущих в правде понимания?!? Слова банальны. Все слова пиздеж! Но бывает так, что слово сказанное или написанное может иметь силу, силу разрушающую, силу правителя.

Если ты сделаешь что-то настоящее, откровенное, смелое, честное – тебя обязательно попытаются раздавить, сожрать, ликвидировать , как это сделали со многими … многими славными людьми, хотя я и не знаю как их называть. Кто-то уже забыт, кого-то уже выбили из колеи, а кто-то до сих пор не понят. И обязательно это сделают. Каждый раз нужно прыгать выше, кричать громче. Или тебя могут не замететь, ведь это так легко, проигрывать и притворяться. Люди уже давно привыкли не замечать. Не замечать многое. А многие замечая, не осознают, что многое замаскировано, что на самом деле, кругом полно бриллиантов, плавающих в навозе, вот они … только протяни руку… Но нет! Нам же внушили, что спасение утопающих дело рукук их самих. Но кто их туда засунул? Вы не думали, кто заставил сумашедешего летчика подняться ввысь, лестницей в небеса, кто подтолкнул кого-то к обрыву, и кто смазывал веревку мылом, для тех, кто не хотел умирать, но был вынужден! И в любой момент, эта мимикрия может раскрыться. И тогда все! Хотя ,впрочем, к этому мы и стремимся. Пытаясь вылезти из навозной кучи, ты, извиваясь как червяк, ползешь в грязных и вонючих тоннелях, прорытых для славного дела светлой жизни, к которой ты стремишься, начинаешь понимать, что ползя все дальше и дальше, ты теряешь все свои ценности, которые тебе никогда, никогда не вернуть назад, и выход есть… Правда для каждого свой. Равно как и то, что правда для каждого своя, и вера тоже. Принимая свою веру такой, какой она есть, ты не можешь понять: откуда она взялась? Про надежду, истину, любовь и другие ценности очень трудно говорить, слишко многое потонуло в грязи, слишком много денег за нас заплачено, слишко все кругом куплено, схвачено. Любовь стала тем заборным словом, которым бросаются в каждом темном, пьяном углу на грязной улице, и слишко затраханна она долларами и сникерсами! Так вот: для могих это несчастье, каждый день, потонувший в беспробудном пьянстве, из-за вселенского горя, МИЛЛЕНИУМА, АРМАГЕДДОНА.

Есть такая притча: «Жили некие люди, так себе, самые обычные. И все вроде было хорошо. Но если есто хорошо, то есть и плохо. Так вот вокруг с ними витала нечистая сила, зло самое настоящее. И попали люди в сундук, никто не помнит как: то ли заманили, то ли силой поместили. Плохо им там жилось. А нечистая все вокруг летает, не дает им выбраться из сундука. Но некоторые умудрялись подниматься под самый верх… Так вот в один момент дужка замко проржавела, замок свалился и сундук приоткрылся. В него прорвался поток свежего воздуха, люди обалдели… Стали многое замечать.. А нечистая вокруг вьется. Но находились те немногие, которые прорывальсь к крышке и открывали ее, так чтобы воздух мог заходить. Нечистая сверху все давит, закрыть норовит. Но кто-то положит руку, а кто-то голову, и хоть на миг, вселенский миг люди видили и слышали что происходит за пределами сундука.» Так вот, то что делали в разные времена славные сыны этого мира, это и был тот поток воздуха который люди чувствовали, а многие осознавали, что выход есть. Главное цель. Так вот рокеры, настоящие, те которые понимали суть слова «рок» были теми людьми. Да и ек только рокеры, много было славных сынов нащего отечества, под названием Земля! Многие погибли, многие упали, а подняться не смогли. Но еще больше осталось тех, кто был в тени, а могих просто не поняли. Рок – это не музыка, это крик души! Каждое последующее твое творение должно быть пропитано такой агрессией, таким буйством, чтобы оно стало поперек глотки каждому правильному/праведному жителю. Так вот, если ты не будешь кричать во всю глотку, тебя ОБЯЗАТЕЛЬНО сделают частью нелепого придворного попса, жирной массовой развлекухи, как это случилось с джазом, роком.

Рок мертв, или почти мертв. Те, кто успел застать Вудсток длиной в полвека , или хотя бы часть его, могут ститать что стали частью праздника, праздника ТОРЖЕСТВА И БУНТА над нелепыми, тупыми законами, тоталитаризмом во всех его проявлениях, всеобъемлющими правилами, традициями, этой чертовой догмой.

Сейчас есть люди, которые верят в рок, в то, что есть еще диаманты в грязи, и что их еще не растоптали. А кода ты подходишь к черте, к границе, обрыву, ЗНАЙ: это и есть тот сокрушительный залп, когда уже "кончились патроны". Пусть в глазах всего мира это - разгромное поражение, зато для тебя и для твоего мира - полный и ОКОНЧАТЕЛЬНЫЙ МАТ, триумф и торжество! Имеющий уши слышать - услышит. Если ты ПОСМЕЛ и не отрекся, не предал в глубине души сам то, во имя чего ты жертвуешь - ты НИКОГДА НЕ ПРОИГРАЕШЬ. Творя, ты непременно вернешься к своим истокам в некий момент, это неизбежно и правильно. Важно понять кто ты в этой жизни, найти себя. И тогда для тебя открываются невидимые просторы.

Твори, сейчас намного легче писать музыку, чем раньше. Намного труднее пробиться. А это НЕОБХОДИМО. Очень важно чтобы твои творения доходили до людей, важно чтобы тебя слышали. А это трудно. Раскрутка новой звезды, дело лишь денег, а талант, умение, вера в то, что ты делаешь тут до жопы…

Вот и вышло так, что кого смогли – купили, а кто не продался, - тех убрали, или сделали так, что бы они ушли сами. Бойцы оппозиции есть, и это не может не радовать. Главное не давать то что свято собакам, ведь разорвут и бросят в говно. Главное верить!

Все продолжается… а если нас ликвидируют, мы уйдем в партизаны, мы всегда будем против…

На самом деле хочется только хорошего,доброго и светлого. И если ты веришь в это, то жить стоит...



Дима МИДИмен

Hosted by uCoz